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Archive for 30 noviembre 2010

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El próximo jueves, 2 de diciembre, a las 20h, Rebeca Álvarez Casal del Rey presentará su libro Suponiendo la cicatriz como posibilidad de la herida (Amargord, 2010) en La Casa del Libro (Gran Vía, 29, Madrid) 3ª planta en compañía del poeta Óscar Pirot.
Acto organizado por Javier Avilés a través de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid.
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Viernes 26 de noviembre, 21.00h

En La tabacalera (c/Embajadores 53). Espacio Molino rojo

Visita: http://www.improamc313.blogspot.com/

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Este mes, el poeta invitado por Rodrigo Galarza al ciclo de poesía Museo Salvaje será Jesús Urceloy. Próximo miércoles 24, a las 21.30h, en el bar La Huelga (c/Zurita 39, Madrid).

http://urceloco.blogspot.com/

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«La poesía abre la escala de lo real y nos impide seguir viviendo escuálidamente en el segmento convencional y espasmódico de los automatismos cotidianos. (…) cambia la vida, el lenguaje, la visión o experiencia del mundo, la capacidad de realidad de cada uno, la posibilidad de creación. La poesía crea realidad, crea presencia. Es una explosión de ser a través de un uso diferente de las palabras. Nada está terminado: la realidad se crea. La poesía consiste en eso: crear más realidad, agregar realidad a la realidad, combinando de nuevo el mundo y el lenguaje, llevando al hombre a su punto extremo, gestando la presencia que es el poema, para quebrar así nuestra soledad y trascender el juego tenebroso de las preguntas y respuestas. La poesía es por todo esto el mayor realismo posible, aunque los incautos, los ignorantes y los necios la consideren una abstracción, una evasión o una veleidad subsidiaria de la prepotencia política o ideológica.» (Roberto Juarroz, El poeta y la crítica, UNAM, 1998)

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El otro que lleva mi nombre

ha comenzado a conocerme.

Se despierta donde yo duermo,

me duplica la persuasión de estar ausente,

ocupa mi lugar como si el otro fuera yo,

me copia en las vidrieras que no amo,

me agudiza las cuencas desasistidas,

desloca los signos que nos unen

y visita sin mi las otras versiones de la noche.

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Imitando su ejemplo,

ahora empiezo yo a desconocerme.

Tal vez no exista otra manera

de comenzar a conocernos.

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Roberto Juarroz, ´Poesía vertical´ vol.I (Emecé, 2005)

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La presentación del duolibro de Julio Reija, recientemente publicado en la editorial Ya lo dijo Casimiro Parker, tendrá lugar el próximo miércoles 17 de noviembre a las 21h en Tipos infames (libros+vinos), c/ San Joaquín 3, Madrid.

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Hoy, a las 19h en la librería Traficantes de sueños (c/Embajadores 35, Madrid), dentro del ciclo de lecturas del Centro permanente de poesía crítica, estarán María Eloy-García, Antonio Rómar y Julia López de Briñas.

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LA REPONEDORA MURIEL

sólo tú haces de un día vacío todo el día
eres el demiurgo sencillo de un universo diminuto
arrastrando en el círculo sexto sección láctea
todo el palé de la tristeza
repones el ansia con el ansia
y el tiempo con el tiempo
sólo tú tienes la contradicción misma
de los dioses
te vanaglorias de un orden
que será siempre destrozado
y al levantarte con el cuerpo tan antiguo
miras los pasillos inexactos
sección deseo llena de realidad
sección verdad llena de historia
a una simple voz tuya todas las bandejas dicen carne
los mostradores revelan la verdad subconsciente de sus 10 grados
se alinean las hileras
surgen anaqueles rebosantes de todo lo que pueda desearse
sólo tú tienes como todas las mañanas
tres horas justas para crear un día

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(María Eloy-García)

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ABINTESTATO

Deberían heredar.

Este es el falso siglo de los niños

ahora que los animales duermen.

Todos los niños

han permitido al hombre su poder.

Incluso en la más oscura edad

nacen críos sin pupilas de este mundo.

La verdad os hará mimbres,

os hará caballos y perras,

viene ya viene.

Está mirándote al horror.

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(Antonio Rómar)

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Porque no sé dónde se halla la frontera que nos amenaza,

su agotado silencio golpeando las palabras

para impedir el grito,

el arrebato del nervio,

esa tristeza interior que nos empuja y no logra

descomponer tu rostro.

Porque saber de ti,

porque no poder reencontrarte con la luz entre los dientes en medio de la noche,

voceando que la vida,

que la muerte

cobra a veces la carencia del olvido

y nos demora y anuda,

vertiéndonos las ganas de golpear las calles buscando la salida

a tanta esquina dormida

a tanta soledad sin nombre.

Porque tu nombre también supone un lamento,

también supone morir de nuevo un poco y cada vez,

desmembrar heridas que acallen las miradas de los puertos,

y de ese mar inerte

que siempre amenazó con quedarse entre nosotros,

también supone un lamento

desvestir este rumbo sin sentido y extraviar tu nombre

olvidado aparece y crece entre el asfalto

contrayendo los ojos, vaciando tu aliento.

Porque ya no te conozco y aún sé de la ternura compartida,

de las tardes que miran desde lejos

y las búsquedas azules,

emborronando los sexos con un fragor de caricias aferradas

porque ya no te conozco

y aún sé de esa inquietud entre los dedos

con un murmullo de ojos como el tiempo

como una erosión de labios enfrentados

y sin tenerte.

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(Julia López de Briñas)

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